Coyote Silver

Nao quero corrigir ninguém, é mais uma dica, pra quem quiser ouvir. Romance não é um estilo literário, como drama, ação, e outros. Romance está mais pra um genero (acho que é genero mesmo). Não que isso importe. - Almas e Balas Perdidas - Noir

A luz da vela oscilava, atingida por uma corrente quase imperceptível de ar. A pequena chama, esforçava-se por iluminar o tampo de uma mesa e era insuficiente para deixar claro que sobre essa haviam três objetos: uma moeda, um copo redondo, cheio até a metade de um liquido avermelhado e um grande revólver. Sentado à mesa, imóvel, um homem. Fitava hora o revolver, hora a moeda e parecia não se importar com os cabelos desgrenhados e sujos que lhe caiam pelo rosto a bloquear-lhe em parte, a visão. Fosse possível ler-lhe os pensamentos e veria-se que eram tão tranquilos quanto a expressão apática em seu rosto. Nenhum remorso, nenhuma dor, nenhuma saudade. Só um vazio, insondável, insensível, inevitável, insuportável. Com um movimento lento e até desinteressado, o homem apanhou a arma sobre a mesa, mas não conseguiu ergue-la de uma vez. Calculara mal a força. Num segundo impulso mais arrojado, foi bem sucedido em desprendê-la da mesa. Refletiu que uma arma tão pesada não deveria ser de grande utilidade. No entanto, outro pensamento açoitou-o lembrando-lhe que aquele era o revólver que ele mesmo utilizara por diversas vezes, para os mais diversos fins. E era na verdade, extremamente bem balanceado e leve. Deixando de lado as lembranças, o homem ajeitou a posição do braço e a pistola mirou-se contra sua própria cabeça. Sem delongas ou indecisões, puxou o gatilho. O cão bateu-se no fundo do tambor vazio, sem resposta. O instrumento foi recolocado sobre a mesa, enquanto um suspiro escapava por entre os lábios secos e desanimados. Os olhos do solitário pousaram-se então sobre a moeda e ele a pegou. -Cara - disse ao vazio, enquanto a moeda saltava e começava a girar no ar, rodopiando cintilante, à parca luz. Acabado o impulso caiu, bateu sobre a mesa, balançou por alguns segundos e parou. Mais um corpo, imóvel, sem vida. O resultado: cara... Dentes rangeram e o inconformado apostador empunhou a arma novamente contra o crânio e disparou. Duas vezes. Mas novamente o cão não encontrou eco, ao seu ladrar metálico. O silêncio do ambiente pareceu ainda mais pesado. Frustrado, o atirador ergueu o braço e tentou novamente, mirando o teto. Bang ! O cheiro sufocante e o som do estampido de pólvora explodindo encheram a sala. Uma pequena lasca de laje caiu sobre a mesa. Aborrecido, o homem deixou o revólver sobre a mesa. Bebeu de um gole o wisky e murmurou entredentes, mal humorado: - Sorte maldita. O vento assobiou pela janela, e a vela oscilante se apagou.

Eu gostei mais da expressão no desenho original. Aquele sorriso, ao invés da cara séria ficou estranho. Mas o trabalho ficou legal.